Dia do Pai atrasado...

SUGESTÃO: para quem não gosta de música clássica, ouçam enquanto lêem. para os outros, não é preciso. se por acaso o Rui Vieira Nery estiver a ler este post, pelo amor de Deus vá-se embora.

Comecei por gostar deste morceau porque me lembrava a música do genérico da série do Sherlock Holmes. O Beaux Arts Trio era na altura o staple lá de casa - a culpa é do Barry Lyndon, filme de que só recordo uma cena numa banheira por causa da nudez - e que feliz estava o meu Pai por eu gostar de música clássica que não fosse vesões fílmicas da Traviata e da Carmen (quando se tem 9 anos nos primórdios do VHS, fazer o rewind da morte da Violetta vezes sem fim é hi-la-ri-an-te). Para não o desapontar, transformei o Trio nos meus melhores amigos imaginários. e já me via de vestido de mousseline branca de corte empire, grinalda de flores no cabelo, saltitando por prados verdejantes (têm que ser verdejantes, se forem alentejanos, fico menos virgem e mais criada)... com o Trio ao fundo a tocar Schubert.

Quando fiz 12 anos, as minhas prendas (presentes, menina!)foram, por ordem, o meu primeiro par de meias de vidro (para quem odeia collants, what a prize!), a minha primeira antiguidade (e, até hoje, única, porque com o divórcio os meus pais deixaram de se preocupar em tornar-me na teenager mais pretenciosa do hemisfério norte), e... um bilhete para um concerto do Brendel com o meu Pai (admito que adormeci, mas também estavam lá uns quantos velhotes que não conseguiram resistir. um até ressonou). Ah, a minha primeira antiguidade... um cofrezinho de pau-santo com embutidos de marfim, onde não consigo guardar rigorosamente nada. Que ficava lindamente no meu quarto em cima da cómoda D. João V, ao lado das camas D. José e D. Maria (qual é o mal do IKEA?! e, já agora, dos edredons?!).

Claro que na altura eu preferia ter recebido um par de jeans, um estojo de maquilhagem e um CD da Kim Wilde. Mas se assim tivesse sido, os meus Pais tinham tido um ataque de coração, os meus coleguinhas da Escola Europeia tinham perdido mais uma oportunidade de zombaria, e eu seria apenas mais uma Valley Girl Bruxelense.

Há uns meses fui ver o Beaux Arts Trio à Gulbenkian, parte da tournée de despedida. Fiquei toda comovida quando tocaram o (inspiração profunda) Trio nº2 em mi bemol Op.100 2º movimento - andante con molto (porque é que não dão nomes mais fáceis a estas músicas, como sei lá, Thriller ou Hound Dog ou Michelle, Ma Belle, assim uma coisa mais fácil para o ouvido). Lembrei-me de ouvir este CD de kilt escocês e meias até aos joelhos (eh toi! eh toi avec les chaussettes rouges! t'as pas vingt francs?) saltitando pela na sala, com o jardim em flor, uma explosão de Monets enquadrada pelas três portas duplas de vidro nas duas semanas que constituíam a Primavera-Verão daquela terra.

Aquele jardim, que ainda hoje floresce para deleite de mais uma família de expatriados, foi provavelmente o único projecto familiar dos meus pais que funcionou. Isso e um residual interesse das suas filhas pela música clássica. E pelas antiguidades. E, no meu caso, em vez das meias de vidro, das hold up opacas.

time is a bitch

Quando era pequena e via este vídeo ficava com saudades da adulta que eu seria. Agora tenho saudades da menina com saudades da adulta que eu seria.

summer in the city

and here's to the california supreme court!

noites quentes de lua cheia...lobisomens à solta...

por do sol e caipirinha

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os pontos nos ii

AMOR FEINHO

Eu quero amor feinho.
Amor feinho não olha um pro outro.
Uma vez encontrado, é igual fé,
não teologa mais.
Duro de forte, o amor feinho é magro, doido por sexo
e filhos tem os quantos haja.
Tudo que não fala, faz.
Planta beijo de três cores ao redor da casa
e saudade roxa e branca,
da comum e da dobrada.
Amor feinho é bom porque não fica velho.
Cuida do essencial; o que brilha nos olhos é o que é:
eu sou homem você é mulher.
Amor feinho não tem ilusão,
o que ele tem é esperança:
eu quero amor feinho.

Adélia Prado

Legenda
Patrick Zachmann
Paris. Rue Richer. Outubro 1981. A comunidade Judaica.
O Sr. Friedman, electricista e poeta Yiddish, com a sua mulher.
Copyright: Patrick Zachmann / Magnum

Decisões feministas

Num dos primeiros posts deste blogue, perguntava-me se uma feminista deveria comprar O Meu Pipi. O livro, muito bem escrito, corria o risco de validar a visão grunhesca das mulheres e do seu papel em Portugal. Ora, uma feminista aque se preze não vai apoiar, nem que seja passivamente, o status quo.

Depois de ouvir várias "bocas" sobre isso do feminismo, e coiso de "deixa-te disso" e "não espanta que não arranjes namorado com essas manias", foi com algum alívio que descobri que há outras como eu.

No caso da Alice Wignall, a dúvida prende-se com "o Sexo e a Cidade" em filme, que sai em Maio. como é que uma feminista pode gostar da série, e do filme, quando aquelas mulheres passam a maior parte do tempo a falar de homens, usam as relações que têm (ou não) para se sentirem visíveis socialmente, e, horror do horror, a relação principal da série - Carrie e Mr. Big - é completamente disfuncional. Mr. Big é uma besta de todo o tamanho, e no final é ele quem vem salvar a heroina... pathetic.

antes - depois (dentro de 6 meses)

trip down memory lane...

... I once was her age...

show mee yopasodoble!

Headline of the week

(washington post, april 3, 2008, p. A8)

Brazil's Military Mobilizes Against Dengue

so what are they going to do? shoot the mosquitoes?



(in case you are interested, article can be found here - military action actually involves massive insecticide pulverisation and setting up emergency hospital tents)

mas o que é isto?!

quem é o bil, o mica, e sobretudo quem são estas miúdas, algumas mulherzinhas, que não se respeitam ?! ó meninas, ide estudar!

(dormir à porta do Pavilhão Atlântico? nem para ver o Noddy!!!)

I'm the blonde... for real.

(Stephen Colbert; Amy Sedaris; Paul Dinello)

On the anniversary of the Iraq war

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The Hangings of a Girl and a Dictator, and What Happened in Between

Pequeno desafio para sonhadores e aventureiros.

Culpo Hemingway e o seu estilo. As suas frases limpas e curtas. Seis palavras compõem a sua obra-prima. For sale: baby shoes, never worn. (Vende-se: sapatos de bébé, sem uso).

Uma inspiração para a SMITH Magazine. A SMITH pediu autobiografias aos leitores. Em, claro, seis, sim seis, palavras. O resultado, um livro bem compacto. Not Quite What I Was Planning. (Não era bem o que esperava). Título de Susan Grimes, jovem cabeleireira.

Well, I thought it was funny. A vida de Stephen Colbert resumida.. Aimee Mann vê a vida diferentemente. Couldn’t cope so I wrote songs. Do Jon Stewart, nem pio.

E eu, o que consigo escrever? Como resumir a minha curta vida? Amor, carreira, sexo, ética, família, amigos. Sem ordem de importância, ou prioridade. Que critério prefiro, que impressão dar?

Vejam os resultados, optimistas ou não. Quem quiser que junte o seu. Nos comentários, está bem de ver.

Esperei. Boas coisas vieram. Sou feliz.

Gorda inteligente procura carpinteiro bem educado.

Testemunha de atentado terrorista contradiz anti-semitas.

Maior ambição: casar com Jon Stewart.

Jon Stewart casado! Mãe guarda facas.

Mão de Deus. Rodin define objectivo.

Privado ou público? Ambas perspectivas deprimentes.

Falha o Pai, apaixono-me por falhados.

Love is the key

In my kitchen, held against the water boiler with a magnet, you can find an article I ripped off the Observer. This much I know belongs to the category of articles featuring advice on living by someone famous or half-famous.

I had originally read it in Paris, and left the magazine behind, writing off the article as part of those texts that strike me for a season (rather than for a reason or a lifetime). Some months later, I returned to Paris and was happy to find the magazine exactly where I’d left it (cleanliness isn’t my hosts’ strong point). This time I was determined to bring Rose’s views home... hopefully for a lifetime.

Lately, some close relatives and friends have been feeling depressed, wondering about the purpose of life, about death and the whole shebang. Well, Rose lived until she was 102, and she seems to never really having given up.

And without further ado, I give you Rose Hacker’s advice for the living, written by the oldest newspaper columnist in the world. (and yes people, I am aware of the irony of valuing the advice of someone who says that obesity is disgusting)


(For her obituary, read: http://www.timesonline.co.uk/tol/comment/obituaries/article3470119.ece)

This much I know

Rose Hacker, newspaper columnist, 101, London

Interview by Stephen Emms
Sunday April 1, 2007
The Observer

• Life might be about nothing, but it might be about something.

• It takes me an hour to get ready every morning. My right eye socket oozes muck and has to be cleaned out, I've got false teeth, my gum is very sore and when I put my hearing aids in, they whistle and drive me mad. To cap it all I forget names, places and people I know well. But I'm so lucky - and I never forget that.

• At my first supper dance, at the age of 18 and wearing my best dress, I speared the chicken and it went whoosh on to the floor. My suitor George crawled on the floor shouting 'chick, chick, chick, chicken!' and I wanted to die. That memory came back to me on the day of my husband's funeral when I saw that George was next in line to be cremated.

• People today don't realise what poverty means. I became a socialist in the Twenties after seeing hunger marches on Oxford Street, thousands of starving people from Wales or the Midlands who were inches shorter than us in the south.

• The most evil thing we have to fight is fundamentalism and nationalism combined. We have religious schools, which I think is monstrous. As long as we have them we'll never have peace.

• When I first started marriage-guidance counselling after the war, I met wives who wouldn't have a bath in front of their husbands without their nightie on. The biggest issue I uncovered was unconsummated marriages.

• All the misery in my life has revolved around looking after the sad ends of people who smoke. Everybody in my family, including my husband, has died in their seventies.

• I have a tipple every day, whisky is my favourite, but I'll drink anything.

• I was certain I would go quickly after my husband died. I was 76, and worn out. But I carried on dating until I was 90, and in my eighties fell in love with a gay man who I met on a Nile cruise.

• When the sirens went off in the First World War, my parents made us sit under the kitchen table and drink cocoa. Twenty-five years later, I did the same with my own children.

• Why can't we talk about old people having sex without sniggering?

• People leak. Nobody mentions it. You go into an old people's home and it stinks of urine.

• Obesity is disgusting. All you do is eat less.

• Love feels like having hot treacle pouring down your back.

• I'm an optimist. If I were a pessimist, I would have killed myself long ago. The best role model is my oldest friend Alice, who's 103. Not only is she a concentration-camp survivor, she also survived the death of her son at 64. In the camps, every time they came for the children she hid him, but she watched everybody else die: her husband, mother and sister.

• Music often saves me: I can't read, I can't watch anything and I can't see, but I can listen to music. I'm in love with Radio 3, it's wonderful - but even they've gone jazzy now.

• T'ai Chi is a marvellous way to control mind, body and breathing. It gives me energy.

• My greatest fear is watching my children die. They're 73 and 70 - the thought is unbearable.

• Being hugged is the fulfilment of the dream. My parents never touched us - we had a peck on the cheek at most. When my father died, however, he held out his arms from the bed and cried 'Rosie darling.' That was the only time he ever hugged me, and I remember thinking: 'I've been wanting this all my life.'

• I welcome death, I've never been afraid of it. I just think it's the end, so what, it's inevitable.

• People can live without sex, but they can't live without love. The more sex you have the more you want love. Love is the key - it's the only thing that matters.
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  
  

haka barrosã /rural haka

Blame it on the Rucgby World Cup.

Is it a bird? Is it a turd? It's Norman Mailer!